Mit Tempo und Schnauze: ‚Eine Frau, die weiß, was sie will‘ in der Komischen Oper Berlin****
Der gefeierte Operetten-Star Manon Cavallini wird von Männern umschwärmt – auch von Raoul Severac, der gerade ihre 100.Vorstellung besucht, was selbst die Diva als enorme Leistung schätzt. Manon bekommt jedoch eine unerwartete Konkurrentin: die junge Lucie Paillard ist rasend in Raoul verliebt, will ihn heiraten und bittet Manon keck, ihn freizugeben. Manon willigt überraschend ein. Denn: – was Lucie nicht weiß – sie ist ihre Mutter, der einst gerichtlich vom Vater untersagt wurde, wegen ihrer Tätigkeit beim Theater Kontakt zu ihrem Kind aufzunehmen. Als aber nach der Hochzeit von Raoul und Lucie es zu einem geheimnisvollen Souper á deux zwischen Manon und Raoul kommt („Warum soll eine Frau kein Verhältnis haben…?“) und Lucie in flammender Eifersucht entbrennt, ob des vermeintlichen Seitensprungs ihres Gatten, spitzt sich der dramatische Knoten heftig zu – und löst sich selbstverständlich zum genreüblichen Happy End.
Ürsprünglich eine französisches Lustspiel, gestaltete der Komponist Oscar Straus (nicht verwandt mit der gleichnamigen Wiener Walzer-Dynastie!) aus diesem Stoff eine musikalische Komödie für die legendäre Operetten-Diva Fritzi Massary, die damit nach längerer Pause im Herbst 1932 ihre Rückkehr an das Berliner Metropol-Theater (heute das Haus der Komischen Oper) feierte. Zunächst ein Triumph, der aber rasch durch brutale „Juden raus“-Rufe gestört wurde und Fritzi Massary – wie auch Oscar Straus – ins Exil trieb.
Jetzt haben der musikalische Leiter Adam Benzwi und Regisseur Barrie Kosky den alten Erfolg neu arrangiert: und zwar als „Kammeroperette“, in der zwei singende Schauspieler in flinkem Kostüm- und Perücken-Wechsel alle Rollen übernehmen. Dazu bedarf es – zwischen dem (einschließlich der Musiker) hochgefahrenen Orchestergraben und dem samt-roten Bühnenvorhang – nur einer schmalen Wand mit Schwing-Türe – und schon purzeln Dagmar Manzel und Max Hopp zunächst in Frack und Zylinder als alte Verehrer der Diva Manon heraus, schwingen Bein und Gehstock, jonglieren mit Worten und Tönen, zünden mit Witz und Ironie ein atemberaubenden Feuerwerk komödiantischer Spiellust. Verschwinden immer wieder blitzschnell durch die auf- und zuklappende Türe und erscheinen im neuen Kostüm: Max Hopp als schrulliger Theaterdirektor, schwyzerdütsch näselnder Bankdirektor oder in rosa Robe und blonden Locken als aufgekratze Lucie, während Dagmar Manzel als Lucies clowns-trotteliger Vater, sächselnde Garderobiere und vor allen als kokett-elegante Operettendiva Manon begeistert. Im fließenden Glitzerkleid beherrscht sie dann mit sanft-schmeichelnden oder schlagfertig-trockenen Songs und Tönen das ihr zujubelnde Publikum - ein Frau, die weiß, was sie will (und kann!).
Barrie Kosky und Adam Benzwi haben genau den richtigen Dreh gefunden, aus einer alten 20er- Jahre-Operette mit ihren raffinierten Chansons und schmissigen Foxtrotts einen ebenso zeitgemäßen wie quicklebendigen, Unterhaltungsabend zu filtern – anderhalb pausenlose Stunden voll Witz und Charme und ohne tiefere Bedeutung.
Eine turbulente, musikalische ‚Comedia del arte‘ und ein ironischer Schaukampf zweier hochsymphatischer Rampensäue. Eins rauf mit Mappe!
Foto: Iko Freese/ Komische Oper Berlin
nächste Vorstellungen: 3./ 8.Febr.//8.März //10.April 2015
Eine Drehbühne mit steilen, glitschigen Klippen, obenauf ein schlichtes Haus. Männer in weiten Gummi-Latzhosen, Frauen in langen, weißen Plastikschürzen. Riesige, tote Fische (Kabeljau?) werden heran geschleppt, herumgeworfen. Der alte, bärtige Boris Ismailow (John Tomlinson) ist der strenge, autokratische Herrscher dieser rauhen Fischerei-Fabrik im hohen Norden. Sein Sohn Sinowji (Thomas Blondelle) gleicht einem Waschlappen, dessen Frau Katerina (Evelyn Herlitzius) langweilt sich, ist intellektuel wie sexuel frustriert. Als sie mit dem neuen, gutgebauten Gehilfen Sergej (Maxim Aksenow) ein Verhältnis beginnt, spitzt sich das Drama zu: zwei Morde, eine verpatzte Hochzeit und das Zerwürfnis der Liebenden führen zum Marsch ins Straflager und enden mit einem Selbstmord im reissenden Wasser. 
„Enigma“ wurde eine kleine Maschine genannt, mit der im 2.Weltkrieg die deutsche Wehrmacht ihre telegraphisch übermittelten Truppenbefehle verschlüsselte. Ein Exemplar dieser Maschine fiel in die Hände des britischen Geheimdienstes, der zunächst vergeblich versuchte, den Code und damit die geplanten Truppenbewegungen und Angriffsziele der Deutschen zu dechiffrieren. Auf einem verborgenen Anwesen südlich von London gelang es schließlich einer Gruppe englischer Wissenschaftler unter Anleitung des Spitzen-Mathematikers Alan Turing eine raumfüllende Monster-Maschine zu bauen, die wie ein analoger „Computer“ funktionierte und die deutschen Kriegsdepeschen entschlüsseln konnte. Diese Erfindung musste aber streng geheim bleiben, damit die deutsche Wehrmacht nicht bemerkte, dass die Briten – und damit die Alliierten - über ihre militärischen Pläne informiert waren. Historiker sind heute der Meinung, dass die von Turing entwickelte Maschine den 2.Weltkrieg stark abgekürzt hat. 
Zwei pausenlose Stunden in einer düsteren (Bühnen-)Höhle, die sich trichterförmig nach hinten zu einer schmalen Öffnung verengt. Die Darsteller können nur gebückt oder gekrümmt eintreten. Die Wände sind schruntig, der steil ansteigende Boden gefährlich uneben. Ein paar kahle Zweige (der Rest des deutschen Waldes) liegen herum, über die nicht nur Max und Agathe ständig stolpern, sondern über die auch der böse Teufel Samiel den gesamten Abend munter hin und her hüpft – eine Art Wolfsmensch mit stark tätowiertem Oberkörper und Pelzmütze. Kein Waldschlösschen, keine fürstlichen Jagdzelte – nur dieser schwach, manchmal von Fackeln erleuchtete Raum, in dem ein dauer-geduckter Max daneben schießt, der böse Kaspar die teuflischen Freikugeln gießt, eine ängstliche Agathe im rosa Kleidchen sich heftig barmt, ein leicht irres Ännchen mit blutigen Fingern Gruselgeschichten erzählt, der Jägerchor schäumende Bierkrüge schwenkt und schließlich der fatale Probeschuß statt des vorgesehenen Happy Ends eine düstere Zukunft andeutet. 
Wenn ein Haus wie die Komische Oper für eine Neu-Inszenierung von Mozarts „Don Giovanni“ den einstigen Volksbühnen-Star Herbert Fritsch als Regisseur verpflichtet, dann ist klar, wohin die Reise geht: weg vom „Realistischen Musiktheater“, hin zum kunterbunten „Komödienstadl“. Und der viel beschäftigte Allround-Künstler Fritsch hat die Erwartung voll erfüllt: schrill und schräg toben und hüpfen Don Giovanni, sein Diener Leporello sowie die zu vernaschenden Damen vor ständig auf- und niederrauschenden Spitzenvorhängen über die sonst requisitenfreie Bühne. (Für die Ausstattung ist Fritsch ebenfalls zuständig). 
Sechs – nicht miteinander verbundene – Geschichten aus der Millionenstadt Buenos Aires und ihrer Umgebung, sechs Berichte über Rache-Aktionen – böse und grotesk. 
Ein abgelegenes Dorf in Kappadokien, dem pitoresken Herzen der Türkei. Aydin (Haluk Bilginer), der lange Zeit als Schauspieler in Istanbul lebte, ist nach dem Tod seiner Eltern in seinen Geburtsort zurückgekehrt. Mit seiner jüngeren Frau Nihai (Melisa Sözer) betreibt er ein kleines, hübsches Hotel und verwaltet nebenbei weitere ererbte Immobilien. Ausserdem lebt seit kurzem seine frisch geschiedene Schwester Necla (Demet Akbag) ebenfalls im höhlenartigen, luxuriösen Hotel. Alle Geschäfts- und Verwaltungsarbeiten überlässt Aydin jedoch seinen Angestellten, denn er widmet sich überwiegend seiner Lieblingtätigkeit, dem Schreiben: verfasst zeit- und gesellschaftskritische Kolumnen für eine Lokalzeitung, bereitet ein Buch über die Geschichte des türkischen Theaters vor. Seine Frau Nihai engagiert sich dagegen für Soziales, organisiert mit Gleichgesinnten eine Sammlung zugunsten der maroden Dorfschule. 
Der gerade 85 Jahre alt gewordene Amerikaner Frederick Wiseman zählt zu den bedeutensten Dokumentarfilmern des internationalen Kinos. Eine Justizanstalt für verhaltensgestörte Gefangene, die Intensivstation eines Krankenhauses, die Arbeit von Polizeibeamten in Kansas City oder – zuletzt – das Ballett der Pariser Oper waren Themen seiner mosaik-artigen Film-Beobachtungen. Sein Markenzeichen: Verzicht auf jeglichen gesprochenen Kommentar, keine erklärenden Interviews, der Zuschauer soll sich seine eigene Meinung über das Gezeigte bilden. Allein die Auswahl der Bilder, Schnitt und Montage lassen gelegentlich einen kritischen Subtext erkennen.